martes, 6 de noviembre de 2012

CELOS


La cansaste.
La cansaste, ¿no?
La cansaste hasta morir.
.
Oh, muerte, bienvenida seas.
Bálsamo reparador ante tanto celo.
.
De tanto quererla la dejaste sola,
Cargando con tu delirio.
.
Anestesia cero.
Cero explicación ante ese acto de barbarie.
Cero interés en lo que hay detrás, dentro y por delante…
.
El tiempo te marcará el paso,
descalzo.
Desde tus plantas
subirá por tus venas vacías hasta tu cresta infame
su dolor.
Y llorarás por mucho tiempo lágrimas de lástima,
queriendo encontrar alivio desangrándote
en la autocompasión,
sin poder morir.
.
La cansaste hasta que se fue.
Y no te lo perdonarás jamás.
.
 

Cla9
6.11.12
.





























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martes, 30 de octubre de 2012

Ocho al ocho



Era sabido que no es fácil acceder a azoteas ajenas.
Eso hacía más complejo cumplir con el acuerdo irrevocable convenido horas antes en lo más alto del edificio de Juan.
Mis manos habían desaparecido un rato antes de llegar. A Mauro le pasó lo mismo. Bibi perdió sus ojos horas atrás, cuando se encontró con Juan en idéntica situación. A pesar de eso, no dudó en darme sus manos para que haga algo.

Mauro me seguía, manco también, incondicionalmente.

Y todo por ese mail anónimo y letal:

“Ya Están Muertos. Todo Lo Que Reciban Es Un Regalo. Todo Lo Que Puedan Hacer, Una Oportunidad.

Los Ocho, El Ocho, A Las Ocho, En Donde Todo Comenzó.”

No teníamos escapatoria. Y lo sabíamos.

A mi me tocó una parte complicada. Trasladarnos a los cuatro hasta el lugar de la cita, que era la azotea más antigua y emblemática de esa ciudad.
Edificio exótico como ninguno. Rodeado de gárgolas amenazantes y habitado por seres que aparentemente vivían de fiesta.
Cada piso tenía un sello diferente. Algunos llenos de antigüedades ignotas; otros vacíos; otros impenetrables.
Las gentes que vivían allí eran registradas y reconocidas por su ADN ancestral. Los ilustres y esporádicos visitantes lo hacían con un código implantado por sus anfitriones en la yema del anular derecho.
Solo para pocos.
Y nadie, NADIE tenía acceso a la última azotea. El motivo primigenio era que las voladizas terrazas privadas que lo circundaban eran demasiado redondas y completas, demasiado bellas para desear ir más allá... (Ni noción de que allá, en lo más alto, se sellaría cierta historia antigua para dar lugar a… bueno, a otra).

Dada la imposibilidad de acceder normalmente, puerta, ascensor, escalera, decidí armar mi globo gris y caer justo en el medio. Los deportes aéreos eran mis favoritos desde siempre. La noche lloviznosa ayudó por demás. Ocho minutos exactos de viaje, y, afortunadamente, nadie nos vio llegar, con excepción de los otros cuatro que nos estaban esperando.
Sebastián y Laura corrieron a recibirnos con una sonrisa en sus ojos, porque no tenían más sus bocas. (Todos, a pesar de los siglos, teníamos grabadas en el cuerpo las deudas a pagar).
Nos reconocimos instantáneamente sin conocernos. Nos unía el karma que nos reunía. Y nos quedaba poco tiempo. O una eternidad.
El “pisito” de José Luis dio fácil acceso a los otros para poder subir relativamente tranquilos. Unos por las interminables y oscuras escaleras y otros, como el mismísimo Pepe (acompañado por Sir William) trepados a una siniestra circulación vertical, debido a que no tenían ya sus pies.
Parecía todo coordinado…
Supimos que eran las Ocho cuando empezó la lluvia. Primero suave y refrescante; luego helada y puntiaguda. Todos sentimos cómo cada gota separaba quirúrgicamente nuestra carne, nuestras células. Y extrañamente vimos suspendidas en el aire todas las luces de la ciudad (y las de varias otras, más tenues, sepultadas debajo).
Paralelamente empezamos a escuchar, en formato de susurro, miles de quejas ridículas… Infinitos parloteos ególatras; gritos ahogados y temerosos. Risas complacientes. Gemidos angustiados y toses compulsivas.
Sentimos a nuestro alrededor ademanes inútiles y torpezas por doquier.
Incontables silencios doloridos sellados en frágiles ceños.
Ritos inútiles hasta el absurdo, colores sin gracia ni actitud; gestos sin intención.
Y mucho, mucho tiempo perdido.
Todo tan claro, tan transparente, que nos estalló desde el hígado una bruma negra que nos pulverizó.
Una simple pero decidida brisa surgió desde la sima, y mezcló las partículas de lo que solíamos ser haciéndonos ir y venir, en conjunto, como en un baile infinito y delicioso, desintegrando nuestras conciencias hasta hacerlas todas una.
Una que entendió Todo.
Y la risa nos invadió a los Ocho más allá de los cercenados sentidos.
Y la Ciudad desapareció conjuntamente con todos sus sonidos, o simplemente dejamos de Escuchar.
(… claro… era Eso lo que nos mantenía atrapados en el mundo de los vivos.
Salió nuestro número. Solo teníamos que apostar a pleno para encontrar la Paz).
Tuvimos suerte.
O fuimos elegidos.


Claudia Medina Castro

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jueves, 18 de octubre de 2012

JUSTEDAD

 

DSCN2110

 

Una de la mañana del domingo.

Bah, del lunes feriado.

Se cortó el cable. Se cortó internet.

Y justo yo pensando en cambios.

En cambios de color de ropa, en cambios de formas de carteras, en cambios de actitudes.

Justo estaba pensando en mandar un feliz cumple a aquella prima con la que se cortó algo hace tiempo.

Justo puse a lavar ropa ya limpia que nunca creí que iba a usar.

Justo todo.

Justo nada.

Justo el mundo, el continente a grito pelado.

Justo hoy vi el dolor de los ojos de mi madre con mis ojos.

Justo hoy mi programa favorito no es lo que era.

Hoy justo esas fotos siguen sin llegar a mis manos para revivir rincones olvidados.

Justo cierto enojo, cierta impotencia, enganchados en el final del fin de semana.

Justo hoy, que vi gente amontonada apabullándose en un shopping bajo un cielo demasiado gris.

Y justo recién cambié lamparitas para ver mejor.

Justo nada.

Y justo todo…

…porque el lavarropas sigue rodando,

y las pinturas me siguen hablando.

Y justo, justo ahora siento el ajustar de mis medias que me mandan a la ducha para desajustar todo y dormir.

Justo a tiempo.

.

cla9

9.10.12

.

(La imagen es un detalle de una pintura de Vito Campanella)

 

OCTAVO

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miércoles, 29 de agosto de 2012

JOSÉ LUIS Y YO





A José Luis le gustaba cocinar.
Los domingos volvía de sus clases de bridge y se ponía a organizar toda la semana culinaria.
Aquel día de compras resultó mejor de lo que esperaba. Hortalizas bravías y rojos oscuros saliéndose de sus vainas lo seducían desde las góndolas, estirando sus tentáculos para dejarse atrapar por él.
Recorriendo el mercado, en un éxtasis pulcro y secreto se emocionaba ante los bulbos incipientes y retozaba íntimamente con la variedad de setas, adivinando sus aromas.

Yo lo conocí en un taller literario del centro.
Era una tipo sencillo; no se hacía de arrogancias.
Cada semana se presentaba con algún bocado tentador de su autoría, recibiendo los suspiros de las hembras del grupo como apetecible devolución.
Las damas eran tres, y, como se esperaba de ellas, exponían sus deberes en forma casi terapéutica.
Nosotros, los varones, nos esforzábamos en ignorarlas, con total desconocimiento del resultado de tal actitud, intrínsecamente contradictoria.

En el taller, José Luis pelaba alubias con sus verbos, y yo las trozaba con metáforas inadecuadas que lograban colorear las seis mejillas. Juntos guisábamos un alimento esplendoroso para el espíritu de las letras que, pocos, o mejor dicho, pocas, lograban entender, pero lo disfrutaban con ojos y corazón amistosos.
Allí gozábamos íntimamente de nuestra yunta, aleatoria y espontánea como pocas.

Un día de julio, a la salida, me dijo de tomar un vino en el bar de la esquina. Y así fue como, naturalmente, empezó todo.
Una nube plácida de obviedad nos rodeó solo para sabernos equipo.
Y además del vino fue una grapa, y otra, y más. Y quedamos en acuerdo, recuerdo, nada cuerdos. Pero sí con voluntad. Su placidez culinaria encajó con mis motores tuertos. Y se armó la receta fatal.
Era solo cuestión de paciencia, algo que los dos teníamos de sobra. La vida nos había llevado hasta ese momento con todo lo necesario.

(Ay, Esther, Esther, siempre acotando. Acotando y coqueteando. Debilitándonos.)
.
“Querida Esther:
No necesitamos de tus alardeos, tu belleza es explícita. Somos solo un par de hombres tratando de entenderte, de contenerte. No queremos verte sufrir así. Vamos a terminar con tu ancestral agonía.
Firmado: Los Cocineros.”
.
Esta nota fue encontrada tarde, lejos, y no aclaró nada.
Nunca se supo que ese día, en la hora de las sombras, hubo equipo.
Yo con mi serena aunque inquietante sonrisa y José Luis con su pasión extrema logramos atraerla a nuestro aura. Filosas palabras le abrieron la piel. Manos hábiles le separaron los racimos de su ser enrojecidos de sangre. Disfrutando de gritos confundidos la cortamos en exquisitas rodajas, hasta acallarla.
En su pisito de Barrio Norte José Luis ya tenía todo listo para el ingrediente principal. Nada que agregar. Todo bien condimentado. Con sus tiempos, con su música de fondo. Con el rocío de alcohol justo y necesario para flambear lo apropiado.
Nada que decir.
Una delicia.

Luego de un par de semanas de duelo en el taller, volvimos a reunirnos todos. Las dos damas que quedaban casi no notaron la ausencia de Esther, seguramente por el desconocimiento propio de ciertos grupos formados para mantener algunas existencias en un anonimato prudencial.
Felices de volver al ruedo, lo hicimos con todo. Esta vez no escatimamos galanteos y dedicatorias en las idioteces que garabateábamos a diario para presentar el ansiado día de clase.
.
“Querida Irene:
Tu latente lesbianismo expuesto en tus horrendos escritos, conjuntamente con tu incipiente bigote nos ha puesto de la cabeza.
Creemos firmemente que mereces mucho más. Y decidimos que eso será en tu próxima existencia.
Firmado: Los Cocineros.”
.
Pisito, pimienta y sal. Esta vez, asada entera y viva. Era tan pequeña la pobre… le faltaban las alitas…

Para no levantar sospechas el siguiente día de taller nos encontró firmes tocando timbre.
-Es increíble… cómo puede ser posible… una terrible pérdida… ¿fue un accidente?
Y nos fuimos, cabizbajos, al bar a festejar.

Tres semanas más tarde llegó la llamada más esperada del mes. El taller reabría sus puertas, con gerenciamiento renovado (el pobre anterior no pudo con la culpa).
Lástima que los nuevos eran hombres, lo cual nos hizo perder cierto tiempo en nuestro quehacer, porque nos excitaban bastante.
Salíamos de ahí desesperados por tocarnos y pegarnos y atarnos, tal y como descubrimos que desde siempre nos gustaba.
.
“Dear Marge:
Dado que tu acento tristemente irlandés nos resulta repulsivo, hemos decidido darte una oportunidad para que aprendas bien nuestra lengua. Verás lo rica y dulce que es.
Firmado: Los Cocineros.”
.
Pisito, chocolate y canela. Margaritas y velones decorándolo todo. Y la lengua de Margui extendida y bañada en pasta de almendras. Fue de lo más divertido sentir el chocolate lubricándonos…
El resto de su cuerpo fue utilizado para lo que a ella tanto le gustaba (degenerada…).
La mañana siguiente y luego del riguroso tequila emprendimos la búsqueda frenética por internet de un nuevo taller literario. Engolosinados, apuntábamos a que sea por el barrio.

Esa misma tarde nos enteramos que la nota (la tercera) no fue encontrada ni tan lejos ni tan tarde. Y aclaró lo suficiente. Sucedió rato después que nos derribaran la puerta y nos llevaran, semidesnudos, a la taquería.

Lo que pasó, fue que el nuevo director del taller resultó ser un cana encubierto con alma de escribidor… o un escribidor encubierto con alma de cana. Ja. Ya no importa. Hicimos nuestros deberes con postre y todo.
Firmado: Los Cocineros.
.
..



CMC
12.8.12


para:
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jueves, 16 de agosto de 2012

NOCHES DESVELADAS


noches desveladas

Noches desveladas,
veladas por el incierto acierto
de desear lo imprudente.
Creyendo con devoción
que la prudencia es sabia,
próspera y adecuada
para salvar amores,
para romper distancias.
.
Gotas evaporadas
de lágrimas confusas
que solo destiñen boletos de tren,
de viajes hacia la nada.
El terror se ciñe en ese ceño
del momento aquel que,
inadecuadamente,
crujen y duelen las entrañas.
.
Cla9
4/7/12
.

OCTAVO
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lunes, 6 de agosto de 2012

DE MARIPOSAS Y ARMANDAS

 

Sé que vamos y venimos
Aunque nos gusta alardear
de elegancia y arrogancia
Y, a veces, fragilidad.

Pero hay algo que nos llama
Como un dulce embriagador
Y es eso del alma humana
Con ganas de ser mejor.

Nuestro karma es ese peso.
Nos hace ir y venir.
Pero podemos con eso
Y con nuestro devenir…

MARIPOSA PPP

ARMANDAPP

cLa9
3/8/12

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sábado, 14 de julio de 2012

MÁSCARAS

 

máscaras

 

2012 | cMc

Óleo sobre tela en bastidor de 53 x 40 cm.

(se parece a….. mmm….. a ver…)

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domingo, 24 de junio de 2012

HOMBRE OSCURO


(inspirado en Wrong Side Of The Road – Tom Waits)
la música se abre en las imágenes

mule_var3

Solo tu vida oscura ansío, hombre.
Solo tu locura fugaz.

Sé que sos capaz de lo indecible
por tenerme en tus brazos.
Pero aún así, no sabés nada de mí.

Podés quemar neumáticos,
acribillar bichos de luz.
Hacer añicos la bondad de todo el mundo.
Pero aún así no sabrás mi verdad.

Aunque caves profundo en mis entrañas,
aunque rasgues mis máscaras hasta el hueso,
no lograrás que el hechizo se rompa.

Sueño con tu acidez derritiéndome
y llenándome de calor.
Tu deseo alimenta mi tormenta
hasta rozar lo innombrable.

Cómo se entiende
que lo que sos es lo que mi vida necesita?
Sos el abrazo de una pitón.
Mejor respirar lo que queda.
Hasta cuando sea.

Podrás juntar mil espinas de cardos sangrientos
y perforar con ellos mil ojos de buitres hambrientos
que desafían a miles de dioses ignotos
entregándoles sus tripas con placer.

Podrás llenar mi almohada de misiles
para amedrentarme en mis sueños
y penetrarlos impunemente.

Pero aunque claves tus dedos en mi carne,
aunque implores, aunque llores,
aunque cambies el color de tus ojos
y desees que muera de amor,
y lo logres,
nunca,
nunca
tendrás mi alma.

.
.
.

blue valentine
Cla9
12/6/12
.

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MARMOTA
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lunes, 4 de junio de 2012

LUTO


el centrofoward... afiche
.
Recojo tus restos
transformados en puñales.
Trepan por mi espalda, por mi muro,
dejando una huella carmín.
Pequeños tentáculos marcan tu agonía.
Y mi razón.
Dejando solo el desconcierto
en mi ser ávido de respuestas
y de olvido.
.
Cla9
17.5.12
.

.
MARMOTA
.
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martes, 29 de mayo de 2012

SOY HISTORIA


Voy a contarte una historia. Una historia de suciedad y retazos. Producto de una mente barroca y desvergonzadamente demente.
Una historia de fragilidad y desvelo. Y de postres escondidos.
Siempre creí que la muerte era descanso. Silencio. Negrura eterna.
Y me sorprende con blancos en motto perpetuo, verdes en desorden, rojos en presencia constante, provocando distracciones rotundas, definitivas.
Es como una mácula de hielo se que balancea en un suspiro. Durando lo que dura un estertor de placer en reversa.
Fragilidad enferma de estornudos violentos y quiebres dolorosos.
Saltos contra el vidrio roto de la única ventana.
Resumen de una nada sin vacío, llena de preguntas y dolores.
Todo musicalizado con un piano desertor. Mentiroso en sus notas fugaces, ilusionador de eternidades.
Es una historia con tanta historia que resulta abrumadora.
Así que no. No te la cuento.
Mejor me voy, con las manos llenas de pinturas y huecos llenos de cenizas.
Y te regalo mis notas, repletas de puntos suspensivos.
pnofire

Cla9
30.4.12


OCTAVO
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miércoles, 2 de mayo de 2012

ASCENSO AL INFIERNO

 

gargolas

Subía lento.

Sabía que estaban ahí.

Lento y suave. Para que no la noten.

Atravesada por la daga del error, sufría las consecuencias.

-¿Cuántas veces le dijimos que TODO no se puede entender?

Pocas veces pudo dejar de analizar; menos, de no escuchar palabras necias.

-Humanos vulnerables…. Nunca A APRENDER van…

Uno tras otro los escalones la alejaban de su dolor.

Con decisión intermedia, su cuerpo accionaba. Aunque en un rincón de su corazón esperaba el abrazo rescatador. La mirada amigable. La verdadera compañía para su alma esforzada.

-No hay caso. Prefiere autoflagelarse antes de A LOS CUATRO VIENTOS gritar…

-Autodestruirse antes de desviarse del ELEGIDO camino…

Subía lento, pero con ganas de que la sigan. Que la paren. Que la quieran.

Que la acepten tal cual es, sin tanta crítica feroz.

-Capaz la fiesta del octavo LA DISTRAE... y se deja ATURDIR con sus burbujeantes y aliviadores sones…

No daba más.

No llegaba más.

-Capaz que se queda en el noveno DESMAYADA… y un sueño incómodo EL SENTIDO DE LA VIDA le mueve…

Convencida que desde lo alto es más fácil tomar vuelo, un nuevo impulso la animó a seguir trepando menos lento. Más audaz.

-Capaz que HASTA EL SUBSUELO se desvía, tapando sus siglos TODOS de agonía…

Algo nublado le vino desde sus pantorrillas y la hizo trastabillar en el ascenso a la azotea. Fue casi un recuerdo de cuando fue halcón, hace varias existencias. Ahí, depredar era vivir. Y vivir justificaba todo. Pero ya no creía en eso ni en nada. La pulsión destructiva era más fuerte que todo resabio de cordura.

-Y acá está, uf, otra vez. Una vez más SU DESCONCIERTO tendremos que presenciar.

Al llegar a la azotea fue directo al borde más cercano. Y viendo el cielo violáceo se lanzó a volar, en caída libre y grosera.

-Y nosotras, como QUE SOMOS gárgolas de piedra, HACER nada podemos… solo ETERNAMENTE atestiguar las INCONSCIENTES ganas de LOS SERES éstos de volver una y otra vez a POR LO MISMO pasar…

Llegó, al fin. Llegó para volver muy lento, lento y áspero. Incómodo y fiero. Entregada a repetir los errores de siempre. Cada vez más agudos.

-Aunque tal vez, POR ESTA VEZ solo, le demos EN SU VIAJE NUEVO una mano.

Claudia Medina Castro

10.04.12

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jueves, 19 de abril de 2012

HURACÁN

 

wilma

 

Hay cosas que me derriban.

Como una maldición que me cubre para aniquilarme.

Por fortuna no siempre lo logran.

A veces, en un hueco de aire se cuela un recuerdo. Una remembranza de alguna antigua necesidad.

Entonces siento esas garras invisibles que me sacuden con decisión.

La cosa es que últimamente, antes de estrellarme contra todo, siento raíces de pura energía crecerme desde las plantas de mis pies hacia el eterno infierno que me habita.

Y me aferro. Y no me caigo.

Mágicamente logran que me de cuenta una vez más que todo es como es... Está todo a la vista del que quiere ver.

Raíces. Unas buenas raíces es lo que necesitamos para no volar con vientos no deseados. Tormentas ajenas a nuestra razón de ser.

Raíces fuertes, y tan grandes como la frondosa actividad mental y espiritual que nos da ese toque personal como un bello sombrero.

Eso es lo que necesitamos para sobrevivir en esta tierra de vendavales.

(Cuando seamos aire, la canción será otra…)

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Cla9

6/04/12

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OCTAVO

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viernes, 30 de marzo de 2012

QUITAR LO REPETIDO


QUITAR LO REPETIDO

 - Mañana me despierta Pirulo - murmuró ella, sirviéndose media copa más de vino.
 Las horas pasan tan rápido frente a esta pantalla… reunir palabras con ideas es casi tan excitante como mezclar pinturas y colores… - pensó, apurando el repiqueteo de sus dedos.
Unos… minutos (¿?) después se acercó él, a prenderse un cigarrillo.
Ahí fue cuando las pieles se rozaron y remontaron vuelo hacia el origen de todo, deslizándose por poros encendidos. La excitación rebotaba en las paredes, y el tiempo continuó su carrera hasta desaparecer.
Recuerdos typeados con coraje acompañaron el paso de una luna creciente, casi sin testigos.
Luces nuevas, nuevos toques. El toque de quitar lo repetido. Aquello que ya no suma. Solo resta en la contabilidad de lo vivido.
 - Mañana la despierto con amor - se dijo él. Pensando en sus brebajes preferidos.
Café, crema, naranjas. Ese mañana ya era hoy.
Y la noche se hizo añicos.
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DSCN4824
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Cla9
16.2.12



MARMOTA
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domingo, 25 de marzo de 2012

GENTE DE GENTE

 

Foto0108

La gente habla porque tiene boca.

No necesariamente cerebro.

No necesariamente un cerebro que funcione.

La gente se engancha con lo que le dicen, con lo que escucha.

Y a pesar de saber que hay miles de motivos, de razones, de estímulos para que otra gente haga lo que hace, opta por apropiarse de una idea, sobre todo si es condenatoria para otro que no es de su clase de gente.

La gente trata de no pensar.

Trata de que los casos estén ya masticados y resueltos para hacer su causa común.

Esta gente apoya palabras pacatas y condenatorias con evidencias evidentes, sin ninguna, ninguna profundidad.

Gente que es mejor perder que encontrar.

Lástima que están por todas partes. No hay necesidad de buscarlas.

Se adjudican frases supuestamente lógicas y no les importa ninguna trastienda.

Pobre gente.

Yo ya no soy gente.

Soy universo.

El universo es mi uña del pie, el ojo diferente de mi gata, la sonrisa de mi amado, la serenidad de mi madre.

Eso es lo que soy.

No soy más gente.

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Cla9

23.3.12

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martes, 20 de marzo de 2012

LO QUE TRAE LA MAREA

 

DSCN7814

Lo que trae la marea es siempre lo que le sobra al mar.

Lo que trae la marea es lo agonizante, lo casi muerto.

Lo que necesita lo cuida, lo retiene (lo esconde).

Indignos de su respeto, nos deja solo ilusiones.

Ilusiones de vuelos profundos y ecos eternos.

Y ya.

(SIGUE POR AQUÍ…)

octavo circulo

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Cla9

18/3/12

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martes, 13 de marzo de 2012

AGOSTO, mi gata.

 
DSCN1475
 
Me muevo y se ríe.
Le hablo y me habla.
Mi gata blanca es lo que se suele decir, angelical.
Ángel cuyas orejas rosadas y sordas son sus alas,
que se yerguen sobre sus ojos simples.
Simple uno celeste, simple otro ámbar.
Diosa de nariz rosada que juega con todo,
que sabe de todo.
Y es una sobreviviente más.
Este tiempo con ella es un regalo más de la vida.
Su ronroneo, música celestial.
Se revuelca y presume y agrada
en sus goces de gata de su mundo feliz.
Siempre despierta radiante y renovada.
Y nunca se degrada en modo vil.
Por eso nosotros gozamos de su aura
plagada de mil claridades.
Sin tiempos ni horas.
Sin apuros ni ansiedades.
Y sus jugueteos y sus atenciones
y hasta sus desmayos nos son distracciones
como el desfile de miles de estrellas en el firmamento.
Infinito y único es con ella cada momento.
Viendo silenciosos su grandiosa vida secreta,
mirando en silencio tornar sus orejas
gozamos de su cálida presencia especial.
Al Gran Tigre Celeste le une hermandad indudable.
Es nuestra existencia serena, agradable.
Y su eterna risa, serena y bestial.
Cla9
10/3/12
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sábado, 3 de marzo de 2012

MUJERÍO (pinturas 2012)

 

 

 

GATOS1

GATOS I

acrílico sobre tela en bastidor de 50 x 100 cm

2012

 

 

 

 

GATOS2

GATOS II

acrílico sobre tela en bastidor de 50 x 100 cm

2012

expuestas en:

TARJETA

hasta el 14 de marzo 2012

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domingo, 26 de febrero de 2012

PARTIDA LIMITADA


mujeres y gatos 1   mujeres y gatos 2

Mujeres y Gatos.
Una Partida Limitada.

Dos envases marcaron la partida.

.
Partida,
Que, en definitiva, rescata.
No elimina.
No lamenta.
Y tiene la energía vital necesaria para extirpar de cerebros adormecidos alguna que otra cosa primordial.

Partida que se expone cual ramera sin prometer nada.
Y de a poco, muy de a poco, muestra una habilidad que transforma y embellece lo imposible.

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Limitada.
Limitada por límites obvios, morfológicos, escenográficos.
Aunque algunos invisibles saben hacerse notar.

Límites que se mueven. Van y vuelven en el tiempo justo para ser disfrutados.
Y que parten. Porque son parte de la expansión universal.

Y todo esto partió de dos envases partidos,
limitados a la creación de nuevos mundos,

ilimitados y completos,

para Mujeres y Gatos.
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Cla9
21.2.12

11.9.15














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viernes, 27 de enero de 2012

A SANGRE FRÍA (T. Capote)

Hoy. Tren. Lectura. Cuando estaba a punto de dejar el libro, buscando justificación entre la letra pequeña y algo de aburrimiento, me encuentro con este párrafo magistral…


.
A SANGRE FRÍA fragm.
“… Existes en un mundo pendiente entre dos superestructuras, una de autoexpresión y la otra de autodestrucción. eres fuerte pero en tu fuerza hay una grieta y a menos que aprendas  a controlarla, esa grieta demostrará ser más poderosa que tu fuerza y te vencerá. ¿La grieta? Explosión de la reacción emocional totalmente desproporcionada con respecto a los hechos. …”

(BRILLANTE TRUMAN CAPOTE!)
cLa9
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lunes, 16 de enero de 2012

DE HAMBRE Y DE GLORIA (reloaded)

 

PUPILA

Te reconozco. Nada te alcanza.

Recuerdo esa pupila de otras épocas, impregnada de sangre.

Cómo olvidar esa mente afilada, siempre lista para disfrazar cualquier gesto o palabra en una provocación.

Pareciera que nada te detiene, que todo forma parte del trampolín del que estás dispuesto a saltar.

Hambre.

Tanto hambre padeciste que se te grabó en las células la marca de tus ansias, como tatuajes definitivos.

Hambre. Tanto verborrágico deseo te cauterizó la aorta con lacre infernal.

Un tremor caliente anuncia tu presencia, y el solo ver el paso del niño al monstruo resulta inconcebiblemente atemporal.

Hambre de todo y de nada, de carne y de vida, de ideas y de pánico.

¿Es que nunca se llena ese espacio tan vacío de tu cuerpo, donde había un corazón gigante?

¿Es que nunca se llena el hueco que dejó tu alma, con al menos residuos de compasión?

Agradezco a los dioses el poder reconocerte. Y cruzarme en tu camino por propia decisión, para que mi fuego se avive y arda como debe.

Nada en este mundo lo logra totalmente. Nada como enfrentarte le da sentido a todo.

Como en toda batalla corre sangre y se pierden cosas. Pero lo que queda lo vale.

Es la Gloria.

.

CLA9

14.1.12

.

MARMOTA

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jueves, 12 de enero de 2012

FARO

 

 

DSCN1235

Tramas enredadas

con destellos de luz.

Y bichos que merodean siempre.

También siempre está por llover,

Pero la espera no cuenta.

Cuenta enlazar el momento suspendido

con una cuerda aguda, atenta,

que mantenga el faro encendido

para no perderme en los graves

de las tramas otras,

enredadas

y sin luz.

.

Cla9

12.1.12

.

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sábado, 7 de enero de 2012

COPA SIN PIE


DSCN1226

Cuando se rompe el pie de una copa por primera vez, algo me dice que algo pasa.
No es un desastre entero. No es un derrame vertebral.
Es un pie. Una base. Un renglón que falta.
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Cuando se rompe el pie de una copa por primera vez, algo señala.
Tal vez el desequilibrio previo a la hecatombe, al derrame final.

No es algo para desestimar. No yo, al menos.
Mi estupidez se alerta, como moco incontenible.
Y no quiero pensar. Y no quiero adelantarme, ni que me cuenten el final.
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Siempre quise una copa sin pie. Pero esto es inesperado.
Requiere de accesorios que no escatimen creatividad y que denoten su ser.
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Una copa sin pie evoca un ser alejado. Distante.
Me trae recuerdos de otras vidas rengas, sin el aguante de una pata.
Tambaleando entre la fortaleza y la desazón.
Entre el entender todo y no entender nada.
Entre mi pequeño yo y el abismo anunciado.
.

Hoy los reyes no vinieron.
(Y eso que tengo zapatos por todos lados).
.

.
Cla9
6.1.12





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martes, 3 de enero de 2012

EL ARPA

 

 

07 El arpa

“Así que es verdad, pensó, es realmente cierto”

 

Estaba agotado. No soportaba más. El cielo y la tierra insistían en juntarse no sin arrasar todo lo intermedio, claro. El fuego y el agua parecían confabulados en mostrar sistemáticamente su poder, uno tras otro. Casi sin respiro. El fin era inminente. Y la impotencia ante todo eso lo llevó a tomar la decisión más terminante. Se encerró en la cocina, abrió todas las llaves de gas y asegurándose de no tener ningún fósforo a mano se sentó en su silla a esperar. Ya nada puedo hacer. Ya estamos todos muertos. Ya no hay vuelta atrás a tanta aberración humana, pensó. Sólo me quedan mis sueños. Sueños con pájaros y arroyos, con árboles y coloridos prados. Allá voy.

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lunes, 2 de enero de 2012

HOY

 

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Días como hoy

Me traen el otoño

Con sus colores

Su frescor

Su humedad.

Días como hoy

Me traen ese tiempo

De juntar hojas rojas

Y prender la estufa.

Días como hoy

Me calientan el alma

Hasta evaporarla.

Días como hoy

Por suerte, terminan.

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Cla9

2.1.12

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