viernes, 5 de junio de 2015

VOLVIENDO Y TREPANDO



Desesperada.
Desesperación hecha tiempo. Horas, meses, minutos.
Nada que decir.
Mi cabeza necesitaba algo que tanto calor no lo permitía.
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Días.
Miles de días trastornados, bochornosos, rodeados de espejismos.
Nada que hablar.
Solo esperar ocasos sangrientos con los ojos mudos llenos de espera.
Y una tela gigante gritando ideas, en silencio total.
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Tiempo de cuadros a media asta, sufriendo de incomunicación.
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Los Bajos nunca fueron mi fuerte. Aun así, elegí uno de esos lugares para nacer.
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Bajos pendulantes, como una cuna meciéndose al compás de un río marrón claro, empujado una y otra vez. Como si oliera mal.
Alejándose.
Tanto, que ya no podría decir que nací en el Bajo.
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Porque, en realidad, soy de los Altos.
Los Altos tan altos que no tienen contacto real con tierra alguna.
Altos que embriagan con su ingravidez.
Altos que apenas recuerdo.
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Algunos dicen que están a la vista en mis fotos, en mi make up, en mi forma de calzar.
Y en mi mirada buscando el cielo.
No sé.
Sé que recuerdo de ese día, uno de esos que llegan después de muchos, que algo oculto se hizo ver.
Una cinta amarilla llegó a mis manos, enfermas de aburrimiento.
Y esa tela suave y brillante las envolvió.
Y las hizo sentir muy bien.
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Inmediatamente sentí algo así como una enorme subida energética, inesperada, de tanto esperar.
Ansiada, hasta casi el olvido.
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Naturalmente, me dejé llevar por su corriente iluminada.
Un camino empinado que, mientras avanzaba, se transformó en una rústica escalera.
Y trepé, agarrándome con mis manos nuevas, hasta el lugar adecuado.
Lo sabía. Mi sangre lo sabía.
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Una vez ahí, todo salió parejito.
Estoy en órbita, en mi salsa. Punto caramelo. Todo liso.
Genial.
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Pero, ¿por qué me tironean los bajos?
Me tiran para abajo y me embarran con su suelo pesado y gomoso.
Algo en mí sabe que soy su alimento. Literal.
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Anidar en un estacionamiento diez metros bajo el nivel del mar siempre fue algo conocido y estable en algún punto.
Aunque agobiante.
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De vez en cuando aparecía una corriente gelatinosa y espiralada que me incitaba a flotar un poco, liberándome parcialmente de algunos que otros preceptos y grillos.
Aunque no siempre pude asirla lo suficiente.
Lo gomoso resistía con fuerza considerable.
Y poner primera era una tarea brutalmente áspera.
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Ante la aspereza es fácil renunciar.
Es lo más conveniente.
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Pero la sangre fluye, caracoleante, más allá de todo.
Es nuestra esencia. Nuestro designio.
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Y aunque el licor haya jurado que nunca te dejará, y esa música ligera prometa ser la última en tus oídos, la vida se impone.
Porque puede.
Y trepa.
Y trepana estratos de décadas perdidas, y profana miles de sórdidos anhelos.
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Trepa, atravesando todo. Sin descartar nada.
Y sigue hasta llegar a una altura que no conoce de medidas ni de tiempos.
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Dejando mucho ADN en piedras rasguñadas, y todo lo no hecho en escalones descoloridos y enclenques, llego al sector más adecuado para poder despegar.
Llegué a la Azotea.
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Ahora sí, me siento en casa.
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gekko
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CMC
23/04/2015
02.46 H
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Para Historias en la Azotea.
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viernes, 22 de mayo de 2015

VEINTE LUCIÉRNAGAS


Luisito:

Volaron las mariposas de veinte otoños.
Quedó la increíble noche de luciérnagas
que quisimos tocar.

Nilda.


22 de mayo de 2015


(mi mamá Nilda Bó y mi papá Luis Medina Castro juntos en el escenario del Teatro Nacional Cervantes, en un impasse de LAS COÉFORAS, de Esquilo. 1955?)
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VEINTE AÑOS


20 a 0. Una pérdida que se transforma en recuperación. Ya no hay nada que reclamar. Ni siquiera el haberme dejado tan pronto, justo cuando empezábamos a entendernos. Justo cuando empezaba a entender tu oscuridad.
Nunca dejé el paso de tus huellas primigenias, que siguen ahí, frescas. Ésas que algunos evitan y otros se las apropian, sin siquiera saber el talle.
No importa. Parecen ser casos terminales que ni rayos en sesiones ni lobotomías vintage puedan rescatar. Ni tu enorme pasión por tu arte. Ni tu enorme amor por tus amores.
Nosotros seguiremos encontrándonos en fotos, recortes, films, miniaturas, posters, diarios y revistas, programas, cuentos y músicas, en distintos formatos.
Y en mi espejo.
Y, sobre todo, en mis sueños, como si fuera hace un rato. Por siempre feliz de haberte elegido.
Feliz cumpleaños nº veinte en el Más Allá, pá.
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Yo, Claudia (tu hija)
22|05|2015
 
sc655
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miércoles, 20 de mayo de 2015

HADAS


Williams_Jimmy_PrincessOnBeach

Y me dejás vacía de palabras y llena de indignación. Vacía de pretextos y llena de ira. Vacía de sentido y llena de vacíos.

Y alzo murallas con esmero, midiendo sus alturas con minutos; cuento los kilómetros de cada silencio, en distintos idiomas, y en voz alta; rayo el chocolate con bombones, para que mantengan su color; agrupo las gotas del mar en caracoles abandonados.

Y me pregunto cuál será el límite que tengo que poner hoy, para que no se me derritan las vísceras.

Y cada vez más cerca de entender lo inentendible, sigo huyendo, para no saber. Porque creo que realmente no lo necesito.

Y entonces me acuerdo que esas luces que encontré por todos lados son mis Hadas, mis aliadas, mis maestras. Mis guías en este mundo tan incierto como desconocido.

Y me veo empezar de nuevo, tratando que mi varita mágica transforme el terrorífico mar en espuma de colores.

Y me río de las tramas que el tiempo teje con malicia y pésimo sentido del humor.

Y rescato la virtud de poder dar, todavía, una mirada de paz.
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Cla9
4/12/09

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para el BICHO DE LETRAS

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viernes, 15 de mayo de 2015

AL ACECHO




(en en final visible del Sistema de Tandilia...)

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diciembre de 2014

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sábado, 3 de enero de 2015

DRON


tengo una mesa ratona en el medio de mi estudio/living que me molesta bastante al pasar. sin embargo, la necesito para apoyar unas cuantas pinturas/objetos/esculturas que estoy haciendo. pienso que podría ser más delgada en alguno de sus lados. tal vez 40 en vez de 60 cm de ancho me resolvería algunos obstáculos... apelé a wagner pero ni tristán ni isolda me son de ayuda. ni siquiera cambiar las luces de lugar. ni correr lo que la rodea. ni poner espejos... qué cosa notable. ahora me pregunto, ¿por qué le llaman "ratona"? ... hay algo que no coincide... ¿en qué se parece a una rata o ratón? ¿en el tamaño? definitivamente no. ¿color?.... mmm.... ¿forma? menos. en el otro extremo de la tierra dudo que la llamen así, conociendo levemente las costumbres de esos lares. hay días que todo se torna tan raro. mientras tanto, aparecen 12 actualizaciones disponibles. y ni hablar de los drones y satélites activos y programadamente alertas a cualquier cambio escenográfico. algo en mí siente que no es casual que me sienta tan expuesta disfrutando de mi nuevo cenicero.

DSCN6753
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cla9, 2/3 de enero 2015.
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