jueves, 10 de febrero de 2011

DÍAS DE DICHA


 



.


Era cantado. El suicidio era lo único que lo salvaría del linchamiento.

Su cabeza engominada hasta el tálamo sólo emitía señales de alarma. Una palabra demás, un gesto inconveniente, una sonrisa mordaz, un saludo ventajero, eran como resortes para sus entrañas hambrientas de sangre.

.

Era la peste. La peste disfrazada de hombre común. Nada lo destacaba. Se apresentaba invisible para el resto, pues su aura ardía de dolor. Y el dolor era tan mal visto por esos lares…

La hora de las sombras lo abrazaba con un cariño imposible de rechazar. Salía seguro, firme en su oscuridad. Con su faca bien a mano en el bolsillo izquierdo, por zurdo nomás.

.

Dar un sencillo susto le recordaba que estaba vivo. Y ya no había vuelta atrás. Rapidito caminaba casi sin dejar huellas por el ansia del buscar, por la avidez de encontrar.

Los tramos eran largos pero el pueblo era chico. Siempre pudo faenar sin testigos. De tan conocido, era como una sombra más en ese paraje parco y blando.

.

Trataba que los huesos queden limpios. Esa era su obsesión. Saboreaba con deleite cada palmo de su presa, sus aromas, sus tensiones. El ámbar que los mantenía en forma.

Su lengua aguda solía reconocer el sabor de su linaje… En el fondo era familiero.

.

En un jagüel alejado guardaba sus porquerías como trofeos. A esa altura ya no le importaba mucho con qué tapar lo que nadie se atrevía a ver. Cualquier cosa servía. Chapas, ramas, piedras, tierra floja, floja como todas las que se cruzaba.

No veía la hora que la muerte lo demande por usufructo descarado… no la veía.

Sólo vió llegar, en un amanecer nublado, una horda de auras dispuestas a todo. Y el susto le clavó su faca bien profundo entre los ojos, que nunca más pudo cerrar.

.

Y ahí sigue. Y seguirá. Deambulando torpemente entre sus propios restos; disfrutando, si es que eso se puede decir, del recuerdo de sus días de dicha…

.

Cla9

27|1|11


fantalmas

.



MARMOTA
Safe Creative #1103148704577
Leer más...

viernes, 4 de febrero de 2011

HU-MORADA


la marcha de los dholes 1

Parece ser una resaca interminable de líquidos amnióticos que contagia fibras ancestralmente ignoradas y prácticamente olvidadas mediante un sofisticado sistema de descarte casi indetectable por la mente humana. No así por ciertos corazones descarnados y sin piel. Hace reflejar la parte oscura del espejo, la que no se ve. Y junta en racimos las memorias extinguidas por los hábitos cotidianos; y en restos de vísceras todo lo evitado, todo lo tapado con los tules del decoro, todo lo barrido bajo la alfombra. Ellos llegan ignorantes y desbordados de hormonas, intentando darle forma al sedimento genealógico con una pericia imposible de catalogar. Hay quienes mezclan sustancias para afilar el sentido, como monos con navaja. Inconscientes, ignorantes, convierten la existencia en una lucha por sobrevivir. Otros, la desafían jugando a recrearla con gestos abarrotados y barrocos; burdos intentos torpes y arrogantes de darle nombre a lo que ignoran. La mayoría converge como residuos en un ángulo casi nulo de la galaxia, mostrando los dientes con delirios de grandeza y eternidad mientras tratan que sus hígados sonrían. Cada generación tiene una tarea más ardua. Pocos, muy pocos llegan a cumplirla. Después de todo, el sentido del humor del universo es insoportable.
.
Cla9
2.2.11
.
OCTAVO
Leer más...
Related Posts Plugin for WordPress, Blogger...