JARABE DE PALO - "AGUA"

me gusta.

Leer más...

TIGRE

Vaivenes de río

totalmente desacompasados.

Oleaje y lluvia en emboscada.

Vértigo.

.

Como casi siempre,

la lancha de Prefe a sus pies.

Obvio. Todos lo conocían

y admiraban.

De allí al río Lujan y medio más, creo.

Y yo incrustada en los brazos aterrorizados de mi madre,

que calculaba el tiempo en que el río negro y cenagoso

tardaría en pasar.

.

Años pasaron y fue la misma historia,

solo que aluciné ver el agua filtrar en un cántaro,

y las moscas ocupando su lugar.

Fotos. Fotos y más fotos y anorexia.

La oscuridad era total.

Despertar con el sol detrás de las nubes

se podía decir un buen día.

Y mi padre retrasado.

Y mi madre en otro mundo.

.

Leña para la cocina económica,

(madrina era dueña y ama),

sol de noche para la cena

y cartas españolas para esperas

con rugidos de fondo, lentas y húmedas.

.

Río negro, que con el día se convertía en marrón.

Ese marrón que jalaba a zambullidas inconscientes,

(vaya enfermizo deleite).

El pavor ciego bajo la superficie.

Solo había que soportar

hasta que padre vuelva.

.

.

Cla9

23.7.19

Leer más...

REPARTIDA

El cielo está morado.

Morado claro.

Como el día en que me repartí

en no sé cuantos estratos.

Quisiera que me cuentes

lo que te dicen tus tripas ardientes.

Y lo que tu voz muda suelta en una sola nota

que estalla en la razón.

Yo voy a acribillarte en un espejo blanco

del que no podrás volver.

Tengo mil voces ocultas, esperándote,

cuyo designio ya no puedo acallar.

Tengo también una piel,

que suena como creamfields.

Derrite hasta los espacios ciegos.

Aunque siga sin entender.

¿Cómo es que seguís latiendo

en venas que ni recuerdo?

Estoy lejos, tan lejos,

que me siento avergonzada.

No puedo dejarte ir

porque no podré volver.

Creo, seguiré así, repartida,

sin la conciencia de estar.

Y aunque tus tripas se hielen,

y tu voz muda se calle,

yo voy a seguir latiendo.

Desde el aire.

.

.

.

CmC

26.09.14

.

Leer más...

EN EL ALMOHADON DE PLUMAS

(mi versión del magnífico cuento de Horacio Quiroga)
.
.

Ella era hermosa y llena de sueños exquisitos. Así la conocí.

Era amada, pero con una severidad que no entendía muy bien.

La rodeaban altas y austeras paredes, plagadas de ecos.

Como si un largo abandono hubiera sensibilizado su resonancia.

El silencio de palabras la arrojó a una depresión de la cual no podía salir.

Cada vez más débil, lloraba su espanto callado, prisionero de su timidez.

Por las noches, cuando se acercaba, empecé a oler la necesidad de un contacto más íntimo y profundo.

Sus carencias despertaron mi hambre de ayudarla.

Ya inmovilizada y presa de lo que  llamaban alucinaciones, fue cuando decidí actuar.

Lentamente cada noche me ocupaba de ella. Absorbía sus penas con fervor.

Degustaba su hastío y soledad hasta la médula, consciente del deleite de un trabajo bien hecho.

Yo podía con eso. Era mi naturaleza. Era mi deber.

Me hacía feliz quitarle sus penas. Una a una. Noche a noche. Hasta que lo logré. Al fin  pude liberarla.

Liviana y pálida como una pluma se elevó en el aire y con una sonrisa desapareció.

Y fue una pluma también la que delató mi presencia y anunció mi fin.

No me importó.

Misión cumplida.

Cla9

18/12/09

AQUÍ LA VERSIÓN ORIGINAL DEL CUENTO DE HORACIO QUIROGA.

.

.

Leer más...

DE ARTE Y ARQUITECTURA

.

Resulta que en aquellos tiempos en los que decidía qué estudiar después de la secundaria no habiendo muchas opciones artísticas suficientemente sólidas elegí la Arquitectura.

Pero resultó en ese entonces tanta fama de profesión de “vagos” tener, que desistí.

Elegí no elegir una carrera universitaria por su mala prensa.

Entonces estudié Publicidad.

Claro que, en poco tiempo noté su desamor por el arte y su amor por los contactos. Lo que me llevó a sacarla de mi vida casi de raíz.

.

Resulta ser que ahora que veo lo que la Arquitectura es, me preocupa que tantas mangas de vagos la hayan invadido. Conquistado. Habitado. Logotipeado.

Tamaña responsabilidad no puede ser alojada por cualquiera.

Un arquitecto es el intermediario entre el constructor y el deseo. Es el que, en un plano, valida locuras o sensateces que se esgrimen entre dimensiones desconocidas, concretas y añoradas a la vez.

Nada vago ni de vagancia existe en eso. Para entretenimiento está el cine, o el actor, cuya responsabilidad o excelencia fluctúa en otra escala de valores.

El constructor hace lo que el arquitecto dice. El arquitecto hace posible lo que el deseo dice.

En el medio pueden pasar demasiadas cosas.

Como en la publicidad.

Como en la vida.

Y lo que queda, es la impecabilidad o el desastre.

Los términos medios tienen el tiempo medido.

Los días contados.

Y mucha mala prensa.

.

cmc.2017

.
.
.
.

.
.
.






.

Leer más...

LA TRAMA 2016

sin duda estamos todos en la misma trama.
pequeña, parece. pero es infinita.

el tiempo como medida ajusta encuentros
tanto como cajoneos de seres y décadas.
pero todos seguimos en la misma trama vital.

este formato es así.
y aunque nos olvidemos de nombres o vivencias,
o nos reformulemos, o nos reagrupemos,
seguimos tejiendo el tejido punto por punto.

llamarle a eso historia, karma, causalidad
o lo que sea,
no hace que no sea
nuestro eterno presente.

estamos todos.
aquí y ahora.
por siempre.

.

cla9
20.7.2016
23.03H

..

Leer más...

TODO MI NO HACER ESTUVO ALLÍ

todo mi no hacer estuvo allí, desde pequeña.

mi ventana al otro lado.

mi momento de olvido.

mil mundos en un gesto en do menor.

.

Y aunque mi mente no termine de entender,

siempre una ventana

con sus sombras y sus luces

me mantiene a tono

y me conecta con esa nada apacible

que va a la velocidad que va mi tierra.

.
.

CMC

2016

(foto de ezequiel ramini)

Leer más...

FIERA - (Jaime)

Ayer, 27 de enero fui a ver a mi zapatero sin avisarle antes, como suelo hacer: Mensajes, Allá voy, ¿Estás? ¿Está listo lo mío? Etc., etc., etc. Estaba cerca. Y como no vi de lejos su puerta abierta, pregunté. Así es como me entero, por alguien de la galería, que se fue. Se murió. Así de golpe. Un par de días después de haber estado acompañando su destreza por unas horas en el último diciembre. Mi zapatero prodigioso. El que adaptaba cualquier bota a mis sensibles pies. El que lograba ilusionarme con despegar de la tierra. El que acomodaba mis pasos, y me hacía sentir mejor con las sandalias que elegía. Se fue. No está más. Y, oh, casualidad, hoy, se me quebraron mis dos pies a unos metros de su local. Con mucho dolor. Tal vez un esbozo del dolor que sintió su corazón al rendirse. Tal vez el dolor que no pude expresar. Por lo que sea. Por lo que sé. Por los tantos años de saberlo ahí. Varias décadas ocupándose de mil detalles. De una partecita de mi vida. Tipo callado, serio. Es alguien que nunca voy a olvidar. Mis pies se irán recuperando, sabiendo que perdieron a su artesano de cabecera.

.

Gracias por todo, Jaime.

Te deseo un buen viaje por donde sea que vayas.

.

Con cariño,

Claudia

28/01/2016

.

...

...

Leer más...

HUECO CELESTE

Nadie sabe de la vida.

Nadie.

Un conjunto de sospechas se transforman en dogmas con la facilidad de una recaída.

El hambre omnipresente cierra un círculo con destino de espiral. Y miles de cuerpos reptan por paneles endulzados, con penosa voracidad.

Certezas inciertas revolotean las auras transmitiendo mensajes de mal gusto, inadecuados.

Y aunque algunos, pocos, degustan el desafío de meterse en lo aborrecido para curtir el alma y forjar anticuerpos desde el mismísimo núcleo del virus, no necesariamente denota verdadera voluntad. Generalmente delata la incapacidad inherente.

...

Ella buscaba la salida del entuerto desesperadamente. Bien atenta a los baches, a las señales y curvas, se encontraba en medio de diálogos inexpertos y sonreía.

Sonreía.

Aunque sus vísceras brotadas bullían de incomodidad.
.

Nadie sabe nada.

Está escrito en las pupilas con sangre negra, disecada.

Tampoco se sabe bien cuándo fue que se perdió el rastro.

Ni siquiera en qué momento esa gama desconocida se hizo habitual.

Todo cambió de color. Los brillos se opacaron y los bosques desaparecieron dejando sombras que aún destellan a gritos.

...

Ella no sabía siquiera con quien negociar. Ya nadie mostraba la cara. Y las máscaras eran cada vez más parecidas a aquello que nadie, nunca, se hubiera querido parecer.

Buscando protección en una mirada amable o en unas manos fuertes, rebotaba de karma en karma, algo que sistemática y descaradamente le quitaba toda su ya frágil vitalidad.
.

Nadie sabe de este juego siniestro.

La voz se va perdiendo por desuso y ver los dibujos que la lava va formando en las planicies resulta ser la comedia de los sábados.

...

Ella se sabía vigilada por una mezcla rara de amor y avaricia de algunos que aparentaban estar.

Pero en definitiva no estaban.

Estaba sola.

Por las madrugadas, sueños inestables la acosaban, implantando más inquietud al desconcierto de su alma.
.

Tanta mediocridad barroca, tanta cosa… terminará disolviéndose y convirtiéndose en nada.

...

Y así fue.

Ella ya no tuvo ganas volver a su vacío lleno de preguntas.

Prefirió seguir esos reflejos que latían en su nuca, prometiéndole músicas eternas.

Y así se fué,

sin ganas de mirar atrás.
Solo veía el viento que movía las hojas oscuras.

Solo veía ese hueco celeste surgiendo del plomizo cielo que la cubría.
.

Hay mundos aparentemente estables haciéndose añicos.

Otros, no tan expuestos tal vez,
resplandecen eternamente.

...

.

. 

cmc

3.12.14

Foto de José Luis Bethancourt

Leer más...

VOLVIENDO Y TREPANDO

Desesperada.

Desesperación hecha tiempo. Horas, meses, minutos.

Nada que decir.

Mi cabeza necesitaba algo que tanto calor no lo permitía.

.

Días.

Miles de días trastornados, bochornosos, rodeados de espejismos.

Nada que hablar.

Solo esperar ocasos sangrientos con los ojos mudos llenos de espera.

Y una tela gigante gritando ideas, en silencio total.

.

Tiempo de cuadros a media asta, sufriendo de incomunicación.

.

.

Los Bajos nunca fueron mi fuerte. Aun así, elegí uno de esos lugares para nacer.

.

Bajos pendulantes, como una cuna meciéndose al compás de un río marrón claro, empujado una y otra vez. Como si oliera mal.

Alejándose.

Tanto, que ya no podría decir que nací en el Bajo.

.

.

Porque, en realidad, soy de los Altos.

Los Altos tan altos que no tienen contacto real con tierra alguna.

Altos que embriagan con su ingravidez.

Altos que apenas recuerdo.

.

Algunos dicen que están a la vista en mis fotos, en mi make up, en mi forma de calzar.

Y en mi mirada buscando el cielo.

No sé.

Sé que recuerdo de ese día, uno de esos que llegan después de muchos, que algo oculto se hizo ver.

Una cinta amarilla llegó a mis manos, enfermas de aburrimiento.

Y esa tela suave y brillante las envolvió.

Y las hizo sentir muy bien.

.

Inmediatamente sentí algo así como una enorme subida energética, inesperada, de tanto esperar.

Ansiada, hasta casi el olvido.

.

Naturalmente, me dejé llevar por su corriente iluminada.

Un camino empinado que, mientras avanzaba, se transformó en una rústica escalera.

Y trepé, agarrándome con mis manos nuevas, hasta el lugar adecuado.

Lo sabía. Mi sangre lo sabía.

.

Una vez ahí, todo salió parejito.

Estoy en órbita, en mi salsa. Punto caramelo. Todo liso.

Genial.

.

.

Pero, ¿por qué me tironean los bajos?

Me tiran para abajo y me embarran con su suelo pesado y gomoso.

Algo en mí sabe que soy su alimento. Literal.

.

Anidar en un estacionamiento diez metros bajo el nivel del mar siempre fue algo conocido y estable en algún punto.

Aunque agobiante.

.

De vez en cuando aparecía una corriente gelatinosa y espiralada que me incitaba a flotar un poco, liberándome parcialmente de algunos que otros preceptos y grillos.

Aunque no siempre pude asirla lo suficiente.

Lo gomoso resistía con fuerza considerable.

Y poner primera era una tarea brutalmente áspera.

.

Ante la aspereza es fácil renunciar.

Es lo más conveniente.

.

Pero la sangre fluye, caracoleante, más allá de todo.

Es nuestra esencia. Nuestro designio.

.

Y aunque el licor haya jurado que nunca te dejará, y esa música ligera prometa ser la última en tus oídos, la vida se impone.

Porque puede.

Y trepa.

Y trepana estratos de décadas perdidas, y profana miles de sórdidos anhelos.

.

Trepa, atravesando todo. Sin descartar nada.

Y sigue hasta llegar a una altura que no conoce de medidas ni de tiempos.

.

.

Dejando mucho ADN en piedras rasguñadas, y todo lo no hecho en escalones descoloridos y enclenques, llego al sector más adecuado para poder despegar.

Llegué a la Azotea.

.

Ahora sí, me siento en casa.

.

.
CMC
23/04/2015
02.46 H
.
.
Para Historias en la Azotea.
.

Leer más...

VEINTE LUCIÉRNAGAS

Luisito:

Volaron las mariposas de veinte otoños.

Quedó la increíble noche de luciérnagas

que quisimos tocar.

Nilda.

22 de mayo de 2015

(mi mamá Nilda Bó y mi papá Luis Medina Castro juntos en el escenario del Teatro Nacional Cervantes, en un impasse de LAS COÉFORAS, de Esquilo. 1955?)

...

Leer más...

VEINTE AÑOS

20 a 0. Una pérdida que se transforma en recuperación. Ya no hay nada que reclamar. Ni siquiera el haberme dejado tan pronto, justo cuando empezábamos a entendernos. Justo cuando empezaba a entender tu oscuridad.
Nunca dejé el paso de tus huellas primigenias, que siguen ahí, frescas. Ésas que algunos evitan y otros se las apropian, sin siquiera saber el talle.
No importa. Parecen ser casos terminales que ni rayos en sesiones ni lobotomías vintage puedan rescatar. Ni tu enorme pasión por tu arte. Ni tu enorme amor por tus amores.
Nosotros seguiremos encontrándonos en fotos, recortes, films, miniaturas, posters, diarios y revistas, programas, cuentos y músicas, en distintos formatos.
Y en mi espejo.
Y, sobre todo, en mis sueños, como si fuera hace un rato. Por siempre feliz de haberte elegido.
Feliz cumpleaños nº veinte en el Más Allá, pá.
.
Yo, Claudia (tu hija)
22|05|2015
 

.
.

Leer más...

HADAS

Y me dejás vacía de palabras y llena de indignación. Vacía de pretextos y llena de ira. Vacía de sentido y llena de vacíos.

Y alzo murallas con esmero, midiendo sus alturas con minutos; cuento los kilómetros de cada silencio, en distintos idiomas, y en voz alta; rayo el chocolate con bombones, para que mantengan su color; agrupo las gotas del mar en caracoles abandonados.

Y me pregunto cuál será el límite que tengo que poner hoy, para que no se me derritan las vísceras.

Y cada vez más cerca de entender lo inentendible, sigo huyendo, para no saber. Porque creo que realmente no lo necesito.

Y entonces me acuerdo que esas luces que encontré por todos lados son mis Hadas, mis aliadas, mis maestras. Mis guías en este mundo tan incierto como desconocido.

Y me veo empezar de nuevo, tratando que mi varita mágica transforme el terrorífico mar en espuma de colores.

Y me río de las tramas que el tiempo teje con malicia y pésimo sentido del humor.

Y rescato la virtud de poder dar, todavía, una mirada de paz.

.

Cla9

4/12/09

.

para el BICHO DE LETRAS

Leer más...

AL ACECHO

(en en final visible del Sistema de Tandilia...)

.

diciembre de 2014

Leer más...

DRON

tengo una mesa ratona en el medio de mi estudio/living que me molesta bastante al pasar. sin embargo, la necesito para apoyar unas cuantas pinturas/objetos/esculturas que estoy haciendo. pienso que podría ser más delgada en alguno de sus lados. tal vez 40 en vez de 60 cm de ancho me resolvería algunos obstáculos... apelé a wagner pero ni tristán ni isolda me son de ayuda. ni siquiera cambiar las luces de lugar. ni correr lo que la rodea. ni poner espejos... qué cosa notable. ahora me pregunto, ¿por qué le llaman "ratona"? ... hay algo que no coincide... ¿en qué se parece a una rata o ratón? ¿en el tamaño? definitivamente no. ¿color?.... mmm.... ¿forma? menos. en el otro extremo de la tierra dudo que la llamen así, conociendo levemente las costumbres de esos lares. hay días que todo se torna tan raro. mientras tanto, aparecen 12 actualizaciones disponibles. y ni hablar de los drones y satélites activos y programadamente alertas a cualquier cambio escenográfico. algo en mí siente que no es casual que me sienta tan expuesta disfrutando de mi nuevo cenicero.

...
cla9, 2/3 de enero 2015.
.

Leer más...